Me has "pillado" en uno de mis vicios inconfesables... la música. Así es: mi madre, a quien dedico la novela, no solo es intérprete de conferencias, como una servidora (otro "virus feliz" que me viene de familia), sino también escenógrafa de ópera y clarinetista.
Así que mi primer recuerdo, con tres añitos de edad, no es pegarme con otro niño en el patio de la guardería, ni pisparle unas monedas al monedero de mis padres, sino... gritar desesperadamente "Mamma! Mamma!" y correr a través del escenario del Teatro Colón de Buenos Aires con los ojos vendados en la obra "Madama Butterfly", como el hijito de Butterfly, justo cuando ésta se hace el harakiri ante su hijo porque su marido la ha abandonado. Eso explica el tono macabro de mi humor, ¿verdad?
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Y mi segundo recuerdo infantil es que le di un ramo de flores a Robespierre en la ópera "Andréa Chénier"...
Desde entonces he cantado en muchos coros, y llevo 20 años entre las primeras sopranos del coro Bach Chor Wien, el mayor y más antiguo coro de música barroca de Viena, con el que, en realidad, cantamos de todo: en otoño, si el virus lo permite, cantaremos el "Oratorio de Navidad" en la gran sala del Konzerthaus de Viena. Vivo en Austria y Hungría, y allí todo el mundo participa en alguna actividad musical, ¡aunque sea canto tirolés, que es muy difícil!
Así que me fue muy fácil describir cómo Julia aprende a cantar, primero a lo bruto, en tascas de mala fama (cantando coplas obscenas para los soldados, claro), y luego, a golpe de vara y castigos, con un genio musical que la convirtió en la mayor diva de la ópera de su tiempo.